Massa terres, massa inèrcies, instints.
Massa sang, rituals de sang, inútils.
Caldrà destil·lar els nostres greixos
I sentir-nos impel·lits d’aire cap a l’aire.
Caldrà elevar-se deslliurats de fardells de llenya
Als Cels que ens presenta el Buf Especial.
Com una lleu espora enduta del vent,
No sentir orgull de pàtria ni arrel,
sotmés només al buf de Déu,
No vinclar-se a la terra ferma,
Abandonats sense por als vents atzarosos
Que vénen i van no sabem on.
Temps de lectura: 0 minuts
Utilitzem cookies PRÒPIES I DE TERCERS per fer anàlisis d'ús i de mesura de la nostra web mer a millorar els nostres serveis. Si continues navegant, considerarem que n'acceptes l'ús. Pots consultar la nostra política de cookies, on a més trobaràs la forma de configurar el teu navegador web per a l'ús de cookies
The cookie settings on this website are set to "allow cookies" to give you the best browsing experience possible. If you continue to use this website without changing your cookie settings or you click "Accept" below then you are consenting to this.
