I el crit de les coses invisibles
encara fa mal.
Barbollaire
Hi ha paraules com gotes de pluja
netejant ferides oblidades.
Tenim la tardor daurada
que ens envolta el peus i el cor.
I les passes ens parlen
damunt les fulles seques.
I la nostra remor, com la del riu,
tampoc s’atura.
Que l’hivern ens dugui
la calidesa del foc,
el caliu de les brases.
Temps de lectura: 0 minuts